Ich bin mit fünfunddreißig von Oberbayern nach Sachsen gezogen und es war die beste Entscheidung meines Lebens, und das sagt man nicht.

Der Job war der Anlass, nicht der Grund. Der Grund war eine Miete von vierzehnhundert Euro für sechzig Quadratmeter und die Rechnung, dass ich mit vierzig noch in einer WG-ähnlichen Konstruktion leben würde, in einer Gegend, in der ich geboren bin.

Die Reaktionen waren das Erste, was mir die Augen geöffnet hat. Ein Kollege hat gefragt, ob ich mir das "wirklich antun" will. Meine Tante hat gesagt, ich solle vorsichtig sein. Niemand von diesen Leuten war jemals dort gewesen. Niemand.

Ich bin jetzt drei Jahre hier. Ich habe eine Vierzimmerwohnung mit Balkon für weniger als die Hälfte. Ich kenne meine Nachbarn — nicht höflich, sondern tatsächlich: die Frau über mir hat einen Schlüssel.

Ich will nichts beschönigen, weil Beschönigen auch eine Lüge ist. Es gibt Dinge, bei denen ich im Gespräch kurz stehen bleibe und mich entscheiden muss, ob ich widerspreche oder nicht. Das kostet, und manche Abende bin ich darüber müde. Die Bahnverbindung ist schlecht.

Meine Eltern werden älter und sind weit weg und das wird irgendwann das eigentliche Problem.

Aber ich wache nicht mehr mit dem Gedanken an die Miete auf. Ich habe hier zwei Freundschaften, wie ich sie seit der Schule nicht hatte.

Ich schreibe das, weil ich vor dem Umzug ein Jahr gesucht habe und nur zwei Sorten Texte gefunden habe: die, die eine Gegend zum Problem erklären, und die, die sie zur Idylle erklären. Dazwischen wohnen Leute.