J’ai commencé à détester les repas de famille parce que chaque rencontre ressemble à une réunion publique sur ma vie. Pourquoi tu n’es pas marié, pourquoi vous n’avez pas d’enfant, combien tu paies ton appartement, tu as grossi, tu as maigri, ton travail est stable, tu gagnes combien, quand tu achètes, pourquoi tu voyages seul.

Chaque question prise séparément semble banale. Ensemble, c’est épuisant. Pendant longtemps j’ai répondu gentiment parce que ce sont les oncles, les tantes, les cousins, les anciens, et qu’on m’a toujours appris à respecter. Puis j’ai commencé à écourter les visites, à inventer du travail, à arriver plus tard.

Maintenant on dit que je me prends pour quelqu’un, que je me suis éloigné de la famille. Ce qui est ironique, c’est que j’aime ma famille. Je ne veux juste plus offrir ma vie entière comme sujet de discussion collectif. Chez nous, poser une limite est souvent interprété comme du rejet.

Pourtant j’ai commencé à comprendre que la proximité sans limites finit parfois par produire exactement l’inverse : tu fuis les gens que tu aimes parce qu’ils n’ont jamais appris à laisser une porte fermée.